Una porta blindata con uno squarcio, una ferita sulla superficie, ci introduce oltre il confine della nostra percezione in un altrove onirico e unheimliche. Sigmund Freud scrive il suo omonimo saggio nel 1919, a un anno dalla fine della Grande Guerra, quando la familiarità stessa del mondo non è più heimlich, ha perso per sempre la sua rassicurante domesticità. Si può solo fingere che le cose siano tornate ad essere quelle che erano prima.

Vienna, la città di Freud, di Krauss, di Schnitzler, di Altenberg, Werfel, Zweig, della grande intellighenzia mitteleuropea, è questa città che le foto di Orit Drori ci mostra di nuovo, attraverso la porta squarciata e la sua ferita. La città che è diventata un luogo familiare ed estraneo al tempo stesso, uno spazio dominato dall'assenza e dal silenzio. Stanze vuote, oggetti, interni domestici, frammenti di memorie intervallati da apparizioni umane fantasmatiche, ombre emerse dall'acqua del passato. Il passato sempre presente, che continua a ritornare, come il rimosso freudiano. Vienna è qui un luogo storico innervato di suggestioni letterarie, di omaggi espliciti e subliminali lasciati agli occhi dello spettatore, ma anche una realtà fuori dal tempo in cui un paio di stivali di pelle nera, le piazze deserte, la sagoma di una donna nuda che si avvicina a una vasca da bagno inservibile in una stanza fatiscente, gli alberi malinconici e cupi usciti da un dipinto di Schiele, una sagoma femminile che, accompagnata da un gatto, sale lungo un reticolo di scale piranesiane, compongono, insieme al resto, un'armonia arcana, rinviano a qualcosa di indicibile.

Di Georg Trakl, Orit ha scelto come esergo al suo lavoro alcuni versi di Estate (Sommer). “Sulla scala a chiocciola il tuo abito fruscia. La candela brilla quieta nella camera buia”. In questa immobilità in cui la luce è fioca e circondata di un'oscurità popolata di presenze-assenze, aspettiamo il ritorno di qualcosa che è stato dimenticato, ma che, ciò nonostante, continua persistente, come le tarme, invisibili e al lavoro all'interno dei mobili di un rassicurante interno borghese.

A covered door with a gash, a wound on the surface, introduces us beyond the boundary of our perception into a dreamlike and unheimliche nowhere. Sigmund Freud writes his essay of the same name in 1919, a year after the end of the Great War, when the familiarity of the world is no longer heimlich, it has lost forever its comforting normality. One can only pretend that things have returned to the way they were before.

Vienna, the city of Freud, Krauss, Schnitzler, of Altenberg and Zweig, of the great Middle European intellectual milieu, it is this city that Orit Dori's photographs shows us again through the door and its wound. The city that has become a familiar and uncanny place, a space dominated by absence and silence full of empty rooms, objects, domestic interiors, fragments of memories intertwined by ghostly human apparitions, shadows emerging from the waters of the past. The ever-present past which keeps coming back, like the Freudian discharge.

Vienna here is a historical place made of literary suggestions, of explicit and hidden homages which are left to the eye of the observer, but also a reality outside time where a pair of black boots, the ghost of a nude woman who is approaching an empty, useless tub in a room full of debris, the bleak and sad trees which seem to come out of a painting by Egon Schiele, all point, together with the rest, to an arcane harmony, to something unspeakable.

As an epigraph to her work, Orit has chosen some verses from Summer, “On the spiral staircase your dress rustles. The candle quietly shines in the dark room. In this stillness where the light is dim and surrounded by an obscurity filled by presences-absences, we are waiting for the come back of something which has been forgotten, but nonetheless still persists, like moths, invisible and at play inside the furniture of a reassuring bourgeois interior.